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Dago Red è una raccolta dei primi racconti di John Fante, molto interessante perché preannuncia la sua carriera letteraria e in ogni scritto si possono ritrovare, anche se forse in maniera poco matura, lo stile e gli argomenti a lui più cari.

Dago Red è un libro che scorre, che porta via, in cui l'amarezza e la solitudine dell'autore traspaiono agli occhi di un ragazzo forse ancora acerbo ma consapevole della sua profonda esistenza. 

Il titolo prende il nome dal vino rosso, sempre presente nelle tavole degli immigrati d'origine italiana, ma "dago" è anche un nomignolo usato dagli americani per chiamarli, sprezzante ed offensivo.

Non avevo mai letto un libro di un cinese e questo mi aveva attirata..dalla copertina (tanto per cambiare!). Il libro è stato bandito in Cina e l'autore è andato a vivere a Londra. Devo dire che mi aveva colpita il giudizio di Jonathan Safran Foer (che adoro): "spaghetti cinesi è immensamente divertente e profondamente serio. E' un libro da celebrare". In effetti il libro..è sia divertente che serissimo, anche se ho fatto davvero fatica a finirlo. L'autore racconta la Cina ai tempi della dittatura, e lo fa inventandosi dei personaggi particolarissimi, che forse presentano costumi e modi di fare tipici cinesi dell'epoca ma..che lasciano davvero senza parole. Un personaggio è ad esempio un donatore di sangue professionista. Che sarà mai? Un uomo che raccoglie sangue e lo rivende all'ospedale, senza farne alcun controllo specifico. Un uomo ricchissimo, perchè il sangue serve sempre, convinto di fare del bene alla gente, ma tremendamente egoista, visto che il sangue non viene minimamente analizzato, come tutti i criteri obbligatori per la donazione di sangue (peso, altezza, quantità, ecc.). Esisterà davvero questa figura in Cina?

Un personaggio particolarissimo è poi un ragazzo di 30 anni che ha un suo forno crematorio privato. Lui và in casa della gente, preleva il morto, lo crema e riporta le sue ceneri. Un servizio che si fa pagare di più di quello pubblico ma che è più discreto e veloce. Lui vende gli abiti (che poi toglie prima di cremare le persone, e li rivende il giorno dopo come nuovi), offre un catalogo di scelta della musica che il morto potrà "ascoltare" mentre viene bruciato, e riporta le ceneri, che non sempre sono quelle del morto corrispondente.

Il suicidio a teatro, un suicidio vero, assorbito dalla cultura giapponese, è il racconto forse più tragico. Una ragazza si fa mangiare viva da una tigre in seguito a una profonda delusione d'amore. Soltanto dopo la morte sarà felice. Lo spettacolo è pubblico, la ragazza muore davanti alla gente che non batte ciglio.

Ogni racconto è intrecciato con l'altro, e in ogni figura appaiono la debolezza e le crudeltà di una popolazione completamente sottomessa a un regime con delle regole davvero fuori dalla nostra portata immaginativa. Avere un cane è proibito, non si possono portare gonne strette, perfino avere un seno bello e abbondante genera esaurimenti nervosi. Non parliamo poi degli stupri di massa, frequentissimi, che acclamano folle di spettatori inerti davanti alla tortura di giovani ragazze, giudicate nella loro tragedia per un semplice vestito. 

Insomma, uno scorcio della Cina che non conosciamo, che non abbiamo conosciuto, di una Cina lontanissima da noi? Se ci penso mi vengono quasi i brividi. Un libro che dovrebbe essere letto, anche se ogni personaggio è decisamente forzato. Reale? Irreale? Non saprei dirlo..ma sicuramente di riflessione. L'ultima storia è quella di un uomo che ama il suo cane. Lo nasconde per non farlo portare via dallo Stato. Ma verrà scoperto. E' forse il racconto che potrebbe avere più suscitato più scalpore. L'autore dà voce ai suoi pensieri attraverso quelli di una figura neutra, un cane per l'appunto, che si lamenta, che vede oltre, che pensa come un umano. E che per questo viene amato, più di un umano che non riesce ad andare oltre la sottomissione che gli viene imposta. Da leggere, anche se ho fatto fatica verso la fine. Sicuramente non un libro eccezionale ma uno scorcio di una Cina davvero lontana. 

Un libro che ho letto tutto d'un fiato. Racconti di vita, di morte, totalmente realistici e colmi di vita. La prima edizione del 1968..è ancora perfettamente attuale, intrisa di similitudini con la vita di oggi fino all'orlo.
Dacia non mi stupisce più, mi conquista in ogni suo libro e sfaccettatura.
Dodici racconti che aprono il cuore e come sempre, fanno riflettere.
Le mani, racconto di una donna che non sa e non trova quello che vuole, o che forse lo sa ma che non lo può ottenere..e non può far altro che rassegnarsi al proprio destino.
Mio marito, la storia di una donna completamente sottomessa a un uomo pazzo e sicuro di sè, sia come persona che come essere pensante.
Il dolore sciupa, una vicenda di due donne diverse e sole, che non sanno dove sbattere la testa se non consigliandosi la vita come meglio credono..in modo frivolo e stupido.
Le lenzuola di lino, altro racconto di donna sottomessa al proprio marito e alla sua giovane amante. Ma finchè gli altri non sanno, nulla è reale, nulla è vero.
Marco, attualissima storia di un ragazzo universitario, depresso, solo, che si sente inutile, ma anche di una compagna che non riesce a stargli vicino e ad aiutarlo.
L'albero di Platone, la storia inquietante di una ragazza che perde il compagno e non ricorda quando e come è successo..ma è tutto invece scritto nella sua testa.
Maria, la storia di una coppia di donne infelici, incapaci di comunicare, che si vogliono bene ma sono troppo immature per comprendersi.
Madre e figlio, la storia di un uomo-bambino trattato come un bambino dalla madre, che un giorno muore..e trattato come un bambino da una donna, che un giorno sposa.
E infine il mio preferito..il letargo. Quì Dacia si supera..descrive l'interiorità di una donna insoddisfatta e infelice, profondamente, in modo tenero, dolce, delicato e prorompente.
Un racconto che mi ha aperto il cuore, mi è entrato dentro come solo lei, la Maraini, sa fare.
Eccovene qualche passo:
"fino a pochi mesi fa mi paragonavo a una lumaca senza guscio. Infatti io strisciavo sulle cose, ferendomi ad ogni movimento, senza riuscire a sollevarmi su di esse. Della lumaca senza guscio avevo i movimenti lenti e orizzontali, il corpo allungato e goffo, inespressivo. In più ero come scorticata. Quello che strisciava e urtava e si intrideva delle cose, non era un corpo ben levigato e scivoloso, ma un corpo senza pelle, dalla carne scoperta e dolorante. Per questo io soffrivo e mi aggiravo ciecamente e ottusamente alla ricerca di un riparo senza mai trovarlo"..
Spero di avervi trasmesso la voglia di leggere questo stupendo libro, che lascia qualcosa dentro, la voglia e la tenerezza di sentire la vita, ancora una volta, degna di essere vissuta.

Ho letto questo libro di Corona tutto d'un fiato. Devo dire il migliore dei suoi. L'argomento è sempre lo stesso, la tragedia del Vajont e quello che ha lasciato nei cuori di Erto e dintorni. Ma in questo libro si denota un Mauro fascinoso, maturo, cresciuto, evoluto rispetto ai libri precedenti. Prima di tutto ha impostato il libro come un cammino..attraverso le stagioni ripercorre strade e luoghi che hanno,una volta,fatto parte della vita. E allora ecco che la casa di quella vicina diventa poesia, e il bar di ritrovo del paese si rianima di ricordi mai dimenticati, facendo rivivere il passato nell'ormai perduto presente. E i ricordi diventano storia personale, nei racconti di quando era bambino e adolescente, e poi uomo, e poi ormai "vecchio".